Araña

La observo allí en el rincón,

cómo sin descanso, intrépida, sin amedrentarse,

se desliza y flota en el aire

hasta que toda su casa sutil está hecha.

 

Su hogar, su cama, su alimento diario,

todo de aquel escondido almacén ella extrae;

ella lo acomoda y lo conoce bien,

por fuerte instinto y leyes sagradas.

 

No busca finos hilos para tejer su nido,

ni los procura aquí y allá;

sino que los extrae de su fiel pecho,

renovándolo hasta que las hojas se marchitan.

 

Entonces, consumida con la faena y cansada de vivir,

en vano sus trampas brillantes están listas.

Su frío ha apaciguado la contienda insectil,

y a las doradas moscas su gracia olvida.

 

Pero oscilando en sus lazos que ella tejió,

se mece con cada viento invernal,

su alegría, su tarea, su recado hecho,

su curso se convierte en juguete de las adustas tempestades.

 

Pobre hermana del clan de las hilanderas.

Yo también de fuera de mi almacén dentro

mi vida diaria y plan de vida,

mi hogar, mi descanso, mi satisfacción hilo.

 

Sé que tu corazón cuando descuidadas manos

barren toda aquella difícilmente lograda tela:

destruye sus aljofaradas y lustrosas vendas

y te deja sin hogar en el camino.

 

Conozco tu paz cuando todo está hecho.

Cada hilo anclado, cada pequeño nudo,

suaves brillan en el sol de otoño;

una abrigada, silenciosa, tranquila suerte.

 

Sé lo que nunca aprendiste,

triste presagio a un alma concedido,

que no de por vida yo hilo, sola,

pero día a día hilo mi mortaja.

Rose Terry Cooke

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