Ya se murió el burro 

ya se murió el burro

de la tía Vinagre’,

ya se lo llevó Dios

de esta vida miserable.

Que tururúrurú,

que tururúrurú,

que tururúrurú,

que tururúeurú.

 Él era valiente,

él era mohíno,

él era el alivio

de tosdos los vecinos.

Ya estiró la pata,

ya cerró el hocico

y con el rabo dijo:

‘adiós, adiós, Perico’.

Todos los vecinos

fueron a su entierro

y la tIa María

tocaba el cencerro.

Popular

Una cuncuna amarilla

Una cuncuna amarilla

debajo de un hongo vivía

ahí en medio de una rama

tenía escondida su cama,

comía pedazos de hojas,

tomaba el sol en las copas,

le gustaba subirse a mirar

a los bichos que pueden volar.

Un día le pasó algo raro,

sentía su cuerpo hinchado,

no tuvo ganas de salir,

sólo quería dormir,

se puso camisa de seda,

se durmió en una gran higuera,

todo el invierno durmió

y con alas se despertó.

‘Ahora ya puedo volar

como ese lindo zorzal,

mariposa yo soy,

con mis alitas yo me voy’.

Popular

Mi fiel caballo rojo

Mi fiel caballo rojo

ama las lejanías,

turban sus alas

la belleza del ángel,

hilos azules cierran

el viejo laberinto,

frágiles vientos

se llevan sus relinchos,

pero cabalga,

igual que la distancia que se olvida

en el ensueño de otros viajes.

Adolfo Burriel

Imagen:https://www.google.com/

Pausas

No canta el gallo. Rima

la música

de un estrella.

Mide

 las pausas luminosas

con su reloj de arena.

Traza

sus órbitas de oro

en la desolación etérea.

La buena gente piensa

–sin embargo-

que canta una cajita

de música en la hierba.

José Gorostiza

Los nidos

Cuando el soplo de abril abre las flores,

buscan las golondrinas

de la vieja torre las agrestes ruinas;

los pardos ruiseñores

buscando van, bien mío,

el bosque más sombrío,

para esconder a todos su morada

en los frondosos ramos

y nosotros también, en el tumulto

de la inmensa ciudad, hogar oculto

anhelantes buscamos

donde jamás oblicua una mirada

llegue como un indulto;

y preferimos las desiertas calles

donde la turba inquieta

en tropel se agrupa, y en los valles

las sendas del pastor y del poeta;

y en la selva el rincón desconocido

donde no llegan del mundo los rumores.

Como esconden los pájaros su nido,

vamos allí a ocultar nuestros amores.

Víctor Hugo

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Al canto del cucú

L’inverno se n’e andato,

l’aprile non c’e pìú;

e ritornato Maggio

al canto del cuú.

Cu-cú, cu-cú, l’aprile non c’e piú,

e ritornto Maggio al canto del cú-cú.

Lassù per le mantagne

le neve non c’e più

comincia a fare el nido

il povero cucú.

Cu-cú, cu-cú, l’aprile non c’e piú,

e ritornto Maggio al canto del cú-cú.

La bella a la finestra

la guarda in su e in giù.

L’aspetta il fidanzato

al canto del cucù.

Cu-cú, cu-cú, l’aprile non c’e piú,

e ritornto Maggio al canto del cu-cú.

Ti ho pur sempre detto

che Maggio ha la virtù

di far sentir l’amore

al canto del cú-cú.

Cu-cú, cu-cú, l’aprile non c’e piú,

e ritornto Maggio al canto del cu-cú.

Cu-cú, cu-cú, l’aprile non c’e piú,

e ritornto Maggio al canto del cu-cú.

Cu-cú, cucú.