El cisne

Pupila azul de mi parque
Es el sensitivo espejo
De un lago claro, muy claro!...
Tan claro que a veces creo
Que en su cristalina página
Se imprime mi pensamiento.
Flor del aire, flor del agua,
Alma del lago es un cisne
Con dos pupilas humanas,
Grave y gentil como un príncipe;
Alas lirio, remos rosa...
Pico en fuego, cuello triste
Y orgulloso, y la blancura
Y la suavidad de un cisne...
El ave cándida y grave
Tiene un maléfico encanto;
-Clavel vestido de lirio,
Trasciende a llama y milagro!...
Sus alas blancas me turban
Como dos cálidos brazos;
Ningunos labios ardieron
Como su pico en mis manos;
Ninguna testa ha caído
Tan lánguida en mi regazo;
Ninguna carne tan viva
He padecido o gozado:
Viborean en sus venas
Filtros dos veces humanos!
Del rubí de la lujuria
Su testa está coronada:
Y va arrastrando el deseo
En una cauda rosada...
Agua le doy en mis manos
Y él parece beber fuego,
Y yo parezco ofrecerle
Todo el vaso de mi cuerpo...
Y vive tanto en mis sueños,
Y ahonda tanto en mi carne,
Que a veces pienso si el cisne
Con sus dos alas fugaces,
Sus raros ojos humanos
Y el rojo pico quemante,
Es solo un cisne en mi lago
O es en mi vida un amante...
Al margen del lago claro
Yo le interrogo en silencio...
Y el silencio es una rosa
Sobre su pico de fuego...
Pero en su carne me habla
Y yo en mi carne le entiendo.
-A veces ¡toda! soy alma;
Y a veces ¡toda! soy cuerpo.-
Hunde el pico en mi regazo
Y queda como muerto...
Y en la cristalina página,
En el sensitivo espejo
Del lago que algunas veces
Refleja mi pensamiento,
El cisne asusta de rojo,
Y yo de blanca doy miedo!

Delmira Agustini

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Pájaros de sombra..

pájaros de sombra

en un cielo azul fugado

se visten de nubes

y

la cobra negra de la noche

en campo de algodones

se tiñe en el claro de luna

amada

el rocío de la mañana

son lágrimas de viento

en tus ojos de hierba.

Arlindo Barbeitos

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Las marmotas en sus hoyos no están muertas...

La marmotas en sus hoyos no están muertas,
están dormidas. Y las ardillas-listadas
no están muertas, ni se han ido de aquí:
acurrucadas en la tierra, están dormidas.
Las culebras duermen bajo las hojas secas,
y las ranas enterradas en el lodo helado,
junto al río hecho hielo, están durmiendo.
El río duerme también. Está dormida la vida.
En cuevas, hoyos, grietas, galerías secretas:
huevos, yemas, semillas, capullos de seda,
esperan la primavera. Y hay huellas en la nieve:
son huellas de zorra y de zorro-meón
que ya salen de noche a buscar parejas.
Y en las noches hay olor de zorro-meón.

Ernesto Cardenal

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Al perro de Kachalov

Dame tu pata, como buena estrella, Jim.
Una pata igual no vi en mi vida.
Ladremos juntos este día tranquilo
a la cara de la luna que nos mira.
Dame tu pata, como buena estrella, Jim.
No seas así; no te relamas tanto...
Sólo quiero que caigas en la cuenta...
Porque tú no sabes lo que es esta vida,
ni que vivirla merece la pena.
Sé que tu dueño es amable y distinguido,
que por su casa pasan muchos caballeros.
Y todos ellos, sonriendo, pretenden
acariciar tu piel de terciopelo.
¡Eres, a lo perro, una hermosura!
Juguetón, ingenuo y cariñoso.
Y sin pedir a nadie explicaciones,
besas, como el amigo ebrio, a todos.
Amigo Jim, entre todos esos huéspedes,
¡hubo tantos así y de mil maneras!...
Dime, ¿aquella tan callada, la más triste,
no entró tal vez por esa puerta?
Ella vendrá, te juro que ella viene.
Y si por desgracia, yo, allí no estuviese,
lámele por mí su mano, con ternura,
por todo cuanto fui culpable e inocente.

Serguei Yesenin

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Ladra un perro...

Ladra un perro. Viene tormenta.
Solos en la estancia buscando
huellas de un tránsito, un signo
de que aquí hubo un hombre.
Solo hay un pétalo caído,
sobre un ojo cerrado, algo
de oscuridad. Un ruido ínfimo.
Como saliva entre palabras,

Jacques Ancet

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Cruzó el perro la calle...

..también los perrillos comen de las migajas

que caen de la mesa de sus señores.

San Mateo 15, 27.

Cruzó el perro la calle.
Era el perrillo aquel de las migajas,
el que espera debajo de la mesa,
el que no tiene nombre
y al que si se extravía
no lo reclama nadie.

Y era el único ser
en tarde de domingo.
-Allá enfrente la ausencia
de ese árbol que daba su verdor
en un sitio imposible.

Y el perro por la acera
seguro y solitario.

¿A dónde iría hoy
en esta hora muerta
sin coches ni autobuses,
con un pasito breve,
voluntarioso, firme?

Una mano invisible
le alisa la pelambre.

Ernestina de Champourcin

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 El canto del lucio

Desde su húmedo hogar
subió el lucio al árbol para cantar.
Cuando las nubes grises
dejaban ver la luz del día
y el mecer de las risueñas olas
se despertaba en la bahía,
subió el lucio a la copa del abeto
para mascar la pina roja.
Habrá visto, oído o venteado,
o de la punta de la pina saboreado
el resplandor indecible
del rocío de la mañana
cuando abriendo
su huesuda boca
alargando
su mandíbula
berreó una canción
tan salvaje y grave
que al instante callaron los pájaros
como si les hubiese caído encima
todo el peso de las aguas
y el abrazo frío
de la soledad.

Aaro Hellaakoski

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