Fábula de la fuente y el caballo
Dicen
que murió un caballo.
Contaron que pasó como una sombra, que galopaba
como noticia que va corriendo
todos los días hasta la fuente -agua y sonidos blancos,
jaurías blancas y galgo crepitar-
todos los días entre la nieve y en el deshielo,
sobre
la hierba de mayo, año tras año
huía de los lobos
ese caballo que ahora está muerto,
atravesaba los bosques encendidos por la luna
quien lo saludaba fríamente.
Era castaño -acaso era una yegua-
ese caballo del que hablo. Nunca lo podré conocer.
Me han dicho que pasó como una sombra
que su vida no fue sino una sombra
y
sin embargo el caballo
era luz.
Era un caballo ateniense. En sus ojos brillaba el fuego
de la verdad y la belleza,
pero nadie lo conoció.
Ese caballo que ahora viene vigilante hasta este poema
con los ojos agrandados por el insomnio de la muerte,
con la mirada de mi hermano y la sonrisa de fábula
a veces miraba a los hombres,
pero los hombres no sabían prestar atención a un caballo.
Ni el sabio ni el indiferente se preocuparon de indagar.
Y así el caballo pudo ir año tras año
hasta la fuente aquella y dicen que se hicieron compañía
durante los durísimos tiempos.
No hablaban más que de sus cosas
en un lenguaje desconocido, más misterioso que el sueco
aquel caballo y aquella fuente.
La fuente era una comadre de las que todavía quedan,
vividora, aficionada a los chismes.
El caballo era un caballero, no puede decirse otra cosa.
Dicen que galopaba como noticia que va corriendo
a propagar la prosperidad, como un mensaje
del rojo del verano.
Y nadie lo escuchó sino la fuente, nadie supo su signo
ni su símbolo,
nadie quiso saber sino la fuente de aquel caballo color hoja seca.
En el interior de un verso sueco descansa de su soledad
y ahora ha llegado a este poema antes del amanecer
con grandes ojos semejantes a los de un antiguo profeta,
con ojos que no se preguntan si fue dios quien hizo la muerte,
con grandes ojos elevados
a la categoría de potencias.
Sueño y sendero,
sangre
y oscuridad
que suenan como campanadas.
Hacia dónde vuelan. De su paso no queda
vestigio alguno. Y el caballo -desde la noche- mira y aprueba
no los ojos de la desapacible
sino la última luz de una brizna de hierba.
Blanca
Andreu
Imagen:https://www.blogger.com
A una tórtola
Tórtola,
qué misteriosa
querella
de amores cantas,
dolorida,
azorada,
temblorosa,
como
la lluvia en las plantas
conmovida;
que
levantas arrullando
de
tu seno palpitante
la
alba pluma,
como
el agua murmurando
en
las olas, vacilante
leve
espuma:
tórtola
tímida y bella,
melancólica
vecina
de
los valles,
nunca
tu blanda querella,
tu
cántiga peregrina,
muda
acalles:
lleva
a el aura ese ruido
que
en las soledades mueven
tus
acentos:
los
ecos de tu gemido
siempre
amorosos se eleven
a
los vientos.
Canta,
canta dulcemente
con
la tierna compañera
tus
amores:
verás
tu arrullo inocente
dar
más vida a la pradera
y
a las flores.
¿Mas
por qué si regalado
tu
murmurio en mis oídos
desfallece,
el
pecho mío turbado,
a
tus lánguidos gemidos
se
estremece?
¿Será
que yo también como tú siento
esa
ternura que tu seno oprime,
y
el dulce sentimiento
que
de inefable amor tu acento exprime?
Con
nuevo fuego el corazón se anima,
al
escuchar tu canto apasionado;
¿será
que también gima
en
amoroso lazo aprisionado?
Es
tu tristeza la tristeza mía;
con
tono igual nuestro cantar alzamos;
si
nunca en la armonía,
tórtola,
en el gemir nos igualamos.
Pues
si en gemir son iguales,
nuestras
voces uniremos
retiradas,
como
de dos manantiales
unirse
las aguas vemos
separadas.
Mis
suspiros lastimados,
tus
arrullos gemidores
mezclaremos,
tú
–sentidos–, yo –soñados–,
entrambas
canto de amores
murmuremos.
Carolina
Coronado
Imagen:https://draft.blogger.com/
El paso de las perdices
Lloré
al paso de las perdices en bandada,
libres, sin cárcel, no lastradas por grilletes,
y no fue, Dios me libre, de pura envidia,
que fue melancolía, ¡si me pareciera a ellas!
y volase suelto, sin la familia dispersa,
y las entrañas en carne viva, ni hijos muertos
haciendo manar el llanto de mis ojos.
¡Tengan buena suerte! que no se rompió su grupo
ni saboreó ninguna la separación de los suyos,
que no han pasado —como yo— la noche,
el corazón en un puño, a cada estremecerse
de la puerta de la cárcel, o gemir de los cerrojos.
Y no es esto algo que haya discurrido.
Sólo describo lo que desde siempre alberga
el corazón del hombre. Mi alma anhela
el encontronazo con la muerte;
otro quizás amaría la vida cargado de grilletes.
Que Dios preserve a las perdices en sus crías,
que a las mías las traicionaron el agua y la sombra.
Muhammad
ibn Abbad al-Mutamid
Imagen:https://www.blogger.com/
La oca solitaria
Tus
compañeras han vuelto a sus nidos.
Sólo tú, oca desbandada,
me tienes preocupado.
La tormenta os separó,
y tú, presa de terror,
gritas tan desesperada.
Debajo se han quedado atrás
brumosos vapores del lago.
Encima la fría luna
te otea y te sigue.
¿Qué harás? ¿Adonde irás?
¿Y qué te esperará por delante?
A lo mejor no te alcancen
las flechas de los cazadores.
Pero sola, te acechan
incontables peligros.
Cui
Tu
Imagen:https://www.blogger.com/
El mirlo acuático
Podría
descender luminoso
en
picada en el fluir de lo oscuro
y
así pescar una palabra,
como
ese mirlo acuático
que
a través del cobertizo del aliso
toma
su alimento del fondo
pétreo
de las aguas del río.
Gambusinos,
peces,
alejen
sus utensilios.
El
pájaro esquivo
quiere
efectuar
su
trabajo en silencio.
Peter
Huchel
Imagen:https://www.blogger.com/
